Cansaço

Rodeio-me de um desejo

A saudade de te ver de forma inocente.

Padeço da doença social mais obscura,

O ser adulto.

Parte da alegria passada,

Já não é mais vivida

Nem hoje,

Nem depois.

Sinto que a vontade de fugir,

Está associada à perda

Que se recusa a voltar.

A tinta escorre...

As cores alegres,

Substituem as cores escuras

E de um crescimento colorido,

Vem o negro da formalidade.

O fulgor, também já não desenvolve.

Tende-se a forçar,

Já que a vida pede que façamos os sacrifícios banais

Do dia-a-dia.

Enfandonho.

O percurso cinzento do afazer

Diário e que puxa para um fosso na vida.

A utopia percorre na minha mente.

Serei cruel,

Serei fiél,

Serei a vida de um louco?

Preservo a cândida flôr de Outono, na Primavera.

J - 2010